They only want you when you're seventeen, when you're twenty-one you're no fun
Fy fan vad jag hatar Stureplan. Och nej, det är fan inte en fördom. Jag gick ut runt Stureplan varje helg från det att jag skaffade mitt första falskleg (14 år) till det att jag fick en akut hatattack mot allt vad Buddha Bar och Laroy och Köket och Caféet hette (17 år). Allting var så tråkigt och tragiskt att jag fan slutade gå ut ett helt år, och sedan när jag så sakteliga började närma mig ett liv igen så började jag på en indieklubb i England (åh gud vilket minne, min första indieklubb, har nog aldrig varit så lycklig) och sedan i Stockholm på Soundclash och Debaser och Metropolis och Babasonic och alla fina specialklubbar man läser om i Nöjesguiden och på kalendarium.se och voilá: återigen är jag en alkoholiserad slampa som måste gå ut och festa tre gånger i veckan för att inte bli permanent sinnessjuk. Och jag har så kul.
Men igår gjorde jag alltså ett undantag. Bästa barndomskompisen fyllde år och hon är en tonårsbrat så vi börjar på: Crazy Horse. Jag antar att inga kommentarer behöver göras.
Sedan vill alla gå till Laroy (har ni förresten hört ryktet att The Strokes kommer att spela på Laroy?! WTF?) och jag får lätt panikångest bara av att se loggan utanför så jag stannar ute i snön och ringer: S som är och äter på Söder, ska till O-Baren alternativt Riche alternativt Halv Trappa. Kusin som är på inflyttningsfest, ska träffa Syster på Plaza. Syster som är utanför Plaza. Ingen vill gå på indierave. S kommer inte att komma till Stureplan förrän om en halvtimme, jag har kjol, det är snö ute. Fem italienare i joggingskor kommer fram och frågar var Spy Bar ligger. Fem italienare i joggingskor kommer tillbaka och säger att de inte kom in på Spy Bar för att de har joggingskor på sig och frågar vad de ska göra. Jag frågar vad de gillar för musik (trance) och pekar upp mot Norrlandsgatan (MEEERRRA is a very very nice club). Fem italienare i joggingskor kommer tillbaka igen och frågar vart jag ska gå ikväll (home). Det är snö ute. Jag går till Syster på Plaza.
Plaza: allting är rosa och glittrigt och musiken är trettiosekundersklipp ur Falling Stars och Lola’s Theme och Drop The Pressure. Männen bär kostym och dricker Taittinger. Någon sätter ett glas i min hand, alla ansikten är bekanta men inget tillhör någon jag vill prata med men det gör inte så mycket för ingen säger någonting ändå och jag tänker att någon antagligen har kokain så jag stannar och sippar på min champagne. Man med scarf och glasögon får veta att jag är 87:a och berättar att jag är för gammal för honom. Hans vänner är 89:or. Sedan står vi vid bordet som någon har och dricker mer champagne och dansar och vinkar till folk och kindpussar de som närmar sig. That’s it. Ge mig nedklottrade toaletter och flipperspel och folk som kräks på varandra och Yeah Yeah Yeahs på högsta volym och mini-Karen O:s som gör volter på dansgolvet och norrlänningar som ser ut som kåta hustrumisshandlare.
Bevis två: när jag hade randiga byxor och hatt kollade de leg på mig utanför Riche. Händer aldrig när jag har svarta stuprörsjeans och svart sober rock från Gucci och uppsatt hår. Jag hatar svarta stuprörsjeans och svart sober rock från Gucci och uppsatt hår. Min ideala partyoutfit var när pappa sa att jag såg ut som en blandning mellan en cirkusartist och en hora.
Men igår gjorde jag alltså ett undantag. Bästa barndomskompisen fyllde år och hon är en tonårsbrat så vi börjar på: Crazy Horse. Jag antar att inga kommentarer behöver göras.
Sedan vill alla gå till Laroy (har ni förresten hört ryktet att The Strokes kommer att spela på Laroy?! WTF?) och jag får lätt panikångest bara av att se loggan utanför så jag stannar ute i snön och ringer: S som är och äter på Söder, ska till O-Baren alternativt Riche alternativt Halv Trappa. Kusin som är på inflyttningsfest, ska träffa Syster på Plaza. Syster som är utanför Plaza. Ingen vill gå på indierave. S kommer inte att komma till Stureplan förrän om en halvtimme, jag har kjol, det är snö ute. Fem italienare i joggingskor kommer fram och frågar var Spy Bar ligger. Fem italienare i joggingskor kommer tillbaka och säger att de inte kom in på Spy Bar för att de har joggingskor på sig och frågar vad de ska göra. Jag frågar vad de gillar för musik (trance) och pekar upp mot Norrlandsgatan (MEEERRRA is a very very nice club). Fem italienare i joggingskor kommer tillbaka igen och frågar vart jag ska gå ikväll (home). Det är snö ute. Jag går till Syster på Plaza.
Plaza: allting är rosa och glittrigt och musiken är trettiosekundersklipp ur Falling Stars och Lola’s Theme och Drop The Pressure. Männen bär kostym och dricker Taittinger. Någon sätter ett glas i min hand, alla ansikten är bekanta men inget tillhör någon jag vill prata med men det gör inte så mycket för ingen säger någonting ändå och jag tänker att någon antagligen har kokain så jag stannar och sippar på min champagne. Man med scarf och glasögon får veta att jag är 87:a och berättar att jag är för gammal för honom. Hans vänner är 89:or. Sedan står vi vid bordet som någon har och dricker mer champagne och dansar och vinkar till folk och kindpussar de som närmar sig. That’s it. Ge mig nedklottrade toaletter och flipperspel och folk som kräks på varandra och Yeah Yeah Yeahs på högsta volym och mini-Karen O:s som gör volter på dansgolvet och norrlänningar som ser ut som kåta hustrumisshandlare.
Bevis två: när jag hade randiga byxor och hatt kollade de leg på mig utanför Riche. Händer aldrig när jag har svarta stuprörsjeans och svart sober rock från Gucci och uppsatt hår. Jag hatar svarta stuprörsjeans och svart sober rock från Gucci och uppsatt hår. Min ideala partyoutfit var när pappa sa att jag såg ut som en blandning mellan en cirkusartist och en hora.
posted by A Ayres at 12:33 PM
0 Comments:
Post a Comment
<< Home